Le corps dans la main

Conflits mastics

 

 

 

Soudain de ma transe, mon esprit s’éveille, plein d’une lucidité acerbe. Le monde aquatique et flou, pâmé de lenteur et de mouvement sourds, interdits, se troue. Et la réalité sèche se fait entendre.

Mes paupières et mes lèvres se rejoignent dans un rictus amer ; je me remémore cet obèse japonisant thrombosé qui nous a tant fait jaser.. le refuge de l’imaginaire, méprisable ? l’imaginaire conditionné ? l’imaginaire grégaire ? l’utopie universelle? l’imaginaire solutionnant les problématiques sociales, et non  à un plus noble service ? la problématique sociale elle-même ? l’expression aveugle des fondements existentiels, que l’on nie par des aspirations de noblesse tangible ? Des visages maquillés de sourires et de perles fuchsias voilent des immeubles tokyoïtes peuplés de subterfuges. La marge s’agrège. La marge plaît. On la viole et la blasphème.  

Aujourd’hui le mot social résonne à mes oreilles d’une sonorité étrange : ennemie normative, souffle une première voix, cataplasme à l’ennui et au vide, dit une seconde, qui fort aussitôt se musèle, consciente du peu d’appui de cet argument face à son interlocutrice haineuse. Et les spectateurs tremblent de peur, tandis que les hautes cothurnes se déplacent de leur rhétorique gauche sur la scène, en bas, lointaines, crayeuses. A la sortie de la salle, ils devront déposer un petit jeton, blanc ou jaune selon leur choix, dans l’urne qui les attend. Et demain si les blancs l’emportent, ils entreront dans l’arène. Les circonstances me poussent aujourd’hui dans le dos vers ce qui me répugne  -comprenez, m’effraie – l’action.  Il est temps de déranger, disent les urnes dépouillées. Demander – quémander ?- entreprendre –se jeter dans l’œil du loup ?-. Travail, famille, patrie ; les devises ne se modernisent guère.  La répugnance est sans solde.  A mon esprit lézardé par le crucial instant du vote, celui-ci qui initiera les saignements de gorge, les voix léthargiques parviennent indistinctement de la scène. Nul besoin de percevoir leurs dires, leur gestuelle est équivoque, et la suggestion de leurs instances est seul critère. La suggestion encore. Sœur siamoise du préjugé comme on le nomme de son patronyme de mauvais garçon , tandis que sa mère encore l’appelle pressenti.

Déranger. 

Dans les gradins, la voix du peuple intérieur se contorsionne, se mallée, tente de produire des sons, ne sais quel articulation leur donner. Seule l’échine des peurs et des répugnances dresse la structure du théâtre. La travée de honte se tait. Du centre jaillissent des couloirs en étoile : Ennui, Pessimisme, Abandon, Insurmontabilité, Fierté dressent leurs dards depuis la scène où les acteurs ânonnent.

Le jeton social au fond de ma main gauche scintille de promesses d’amour, d’aisance et de noblesse. L’ovale d’ocre jaune dans ma paume droite ne brille d’aucun éclat. Il est brut, authentique, agressif presque.  

Mais les conflits ne se règlent pas par la mastication. Le bon petit fataliste préfère avaler tout rond, dans l’espoir que les monomères se résolvent tout seuls, prédestinés, immuables. 

 



02/03/2013
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